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"La foudre était tombée, le bois brûlé, le soleil définitivement éteint. Pourtant, il ne lui manquait peut-être pas grand chose pour qu'elle puisse nous transmettre ses visions, pour que l'Indien d'à côté ne vienne plus le soir l'empêcher de travailler en traversant les murs et qu'elle délivre toutes ces lettres griffonnées qu'elle retenait dans son écriture de nuit. Il ne lui manquait peut-être qu'un dernier verre au petit matin, un de ces sakés sans parole parfumé au jasmin, pour l'aider à sortir de sa nuit, pour entendre enfin, sous la voix de la femme folle, la parole de l'aube."

Tokyo
Petits portraits de l'aube
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